Por João Carlos Vicente Ferreira

Uma história suspensa entre Campo Grande e Aquidauana, narrada pelo último olhar que a testemunhou.

Há acontecimentos que não cabem nos livros de história porque não foram feitos de decretos, e sim de silêncios. Não nasceram de discursos públicos, mas de frases murmuradas num corredor, num gabinete ou, como neste caso, dentro de um avião bimotor, subindo lentamente sobre os telhados de Campo Grande, no início luminoso de 1977. Há fatos que mudam o mapa do país como se mudam móveis de lugar, empurra-se aqui, desloca-se ali, e de repente o espaço nunca mais é o mesmo. A divisão de Mato Grosso é um desses fatos.

Parece história encerrada, tema antigo, assunto esgotado. Mas quem vive no coração do Brasil sabe que esse é um daqueles episódios que não se deitam no passado, pois eles continuam vivos, respirando debaixo da terra, surgindo em conversas de bar, reuniões políticas, salas de aula e lembranças familiares.

Quantas vezes, ainda hoje, alguém pergunta, às vezes em tom de provocação, às vezes de pura saudade:

“E se não tivesse dividido? Você imagina o tamanho que seríamos?”

Foi pensando nesse “e se” que, há algumas semanas, sentei-me diante de Edmundo da Silva Taques, engenheiro agrônomo, 89 anos, olhos vivos de quem sabe que carrega na memória um fragmento da história que só ele pode contar. E Edmundo abriu a porta do tempo, deixando que o vento de 1977 entrasse pela sala, carregando com ele o ronco das hélices de um avião, as tensões de uma conversa, o peso de uma decisão.

Porque ele não ouviu dizer. Ele estava lá.

E é a partir desse olhar, desse corpo presente, que esta narrativa se alonga.

Para entender a força daquele voo de 1977, é preciso regressar um pouco mais, e olhar o Mato Grosso anterior: era Mato Grosso indiviso, monumental, quase mítico em sua extensão. Um território que desafiava governantes, logísticas e imaginações. Cuiabá, a capital, era um centro político cercado de rios, serras, chapadões e distâncias intransponíveis. Era governar o vazio, o remoto, o possível e o impossível ao mesmo tempo.

O sul do estado, onde hoje se ergue Mato Grosso do Sul, crescia com vida própria. Campo Grande tornava-se uma cidade dinâmica, cheia de militares, engenheiros, produtores, comerciantes, e cada qual com um sonho distinto para a região. A economia corria mais rápido ali. As estradas e os trilhos chegavam primeiro ali. Os investimentos federais preferiam ali.

Mas, apesar disso, havia um sentimento de pertencimento. Campo Grande, como Corumbá, Ponta Porã, Dourados, era Mato Grosso por inteiro, e Mato Grosso era tudo isso junto.

No entanto, essa dobradiça histórica tinha seus rangidos:

• A distância entre Campo Grande e Cuiabá era longa demais para que as decisões corressem com naturalidade.
• A expansão agropecuária transformava radicalmente o sul.
• O norte ainda crescia a passos irregulares.
• O Governo Federal enxergava, no grande Mato Grosso, tanto potencial quanto riscos geopolíticos.

Era um estado unido no sentimento — mas tensionado pela geografia.

Foi nesse cenário que o jovem secretário de Agricultura, Edmundo Taques, pessoa certa no lugar certo, ajudava a conduzir a transformação agrícola de Mato Grosso, que redundou no exitoso agronegócio da contemporaneidade.

Edmundo tinha uma vantagem que poucos possuíam: era amigo pessoal do ministro da Agricultura, Alysson Paulinelli, desde os tempos de Lavras. E Paulinelli, por sua vez, era um dos grandes visionários da agricultura tropical no Brasil, talvez o maior de todos.

A década de 1970 marcava o início da epopeia que transformaria Cerrados, até então considerados improdutivos, em uma das regiões agrícolas mais importantes do mundo. Embrapa, Cerrado, pesquisa científica, adaptação de sementes, tudo fervilhava num país que aprendia a crescer para dentro.

E Mato Grosso, com sua vastidão, era o palco ideal.

As safras de arroz de sequeiro, colhidas nas regiões de Diamantino e Araguaia, surpreendiam até os mais otimistas. A produtividade superava expectativas e, pela primeira vez, Mato Grosso ultrapassava o Rio Grande do Sul, então referência absoluta em arroz.

Esse feito não era apenas estatístico. Era um sinal. Era o aviso de que algo enorme estava prestes a acontecer. Garcia via isso com clareza. Para ele, dividir o estado naquele momento seria como cortar uma árvore no instante em que ela começa a crescer.

A visita presidencial

E então aconteceu: o presidente Ernesto Geisel decidiu visitar Campo Grande. O Planalto avisou o governador Garcia Neto, que organizou tudo com precisão e respeito. Não era apenas uma visita, era uma oportunidade de conversar, de influenciar, de tentar, ainda que tardiamente, impedir o que muitos já cochichavam em Brasília.

Garcia chamou seu secretário Edmundo e juntos partiram de Cuiabá num bimotor simples, de oito lugares, desses que se equilibram mais nos cálculos do piloto do que na tecnologia embarcada.

A recepção em Campo Grande foi calorosa. Autoridades, militares, estudantes, políticos, todo o aparato protocolar. Assinaturas de convênios, apertos de mão, discursos que começam e terminam do mesmo jeito.

E então veio o inesperado, esse tipo de movimento do destino que não se explica.

Geisel queria visitar Aquidauana, rever o ex-governador José Fragelli, amigo de décadas. Seu próprio avião não pousaria lá. Mas o do governador, por consulta do presidente, sim.

E Garcia, sem hesitar, ofereceu a aeronave.

A cena parece simples, mas naquele instante começou a se tecer uma das conversas mais importantes da história sul-mato-grossense.

Assim subiram:

1. o piloto
2. o copiloto
3. o ajudante-de-ordens
4. o presidente
5. o governador
6. e o secretário Edmundo

Seis homens dentro de um avião estreito, rumando para uma cidade pacata do interior, mas carregando na cabine o peso de uma decisão que mudaria o país.

O avião decolou, rasgou os últimos telhados de Campo Grande, passou sobre bairros que ainda hoje guardam aquele mesmo desenho irregular de ruas, e começou a ganhar altitude.

Foi então, naquele instante suspenso entre o chão e o céu, que o governador Garcia se moveu no assento, respirou fundo, e chamou o presidente para perto.

O diálogo que se seguiu é um documento histórico que só Edmundo pode nos entregar.

A voz de Garcia não era agressiva. Era firme, carregada de esperança e de receio ao mesmo tempo.

— Presidente, o senhor precisa atender ao clamor do povo de Mato Grosso e não dividir o nosso Estado.

Geisel olhou. Esperou.

— O senhor sabia que ultrapassamos o Rio Grande do Sul na produção de arroz? Veja o Araguaia, veja Diamantino…

“Se continuarmos assim, seremos um dos estados mais importantes do país.”

E então veio a pergunta que não era só pergunta, era súplica, era alerta, era sonho:

— Então por que o senhor quer dividir o estado?

Edmundo, sentado atrás, segurou o ar. Ele sabia que estava diante de um instante que não se repetiria jamais.

A resposta veio como um golpe rápido:

— Por isso mesmo.

Três palavras que partiram o estado ao meio.

Geisel, percebendo a gravidade do silêncio que se instalou, completou:

— O governo federal possui estudos científicos. Mato Grosso está entre as regiões de maior potencial de crescimento do Brasil. Não posso ter um estado tão grande e tão forte ao ponto de, futuramente, querer se emancipar.

Não era uma acusação. Era a lógica política dos militares: prevenir possíveis separatismos, evitar concentrações de poder, manter o país coeso.

Geisel citou São Paulo, citou Rio Grande do Sul, lembrou movimentos históricos de tensão entre estados e União. E concluiu:

— A divisão é uma medida estratégica.

Não houve mais debate. Não houve negociação.

O destino já estava decidido.

O avião pousou suavemente em Aquidauana. A cidade nem imaginava que, horas antes, um diálogo secreto selara a divisão de um dos maiores estados do Brasil.

Geisel reencontrou José Fragelli, reviveram memórias de quando o futuro ainda parecia uma estrada aberta, conversaram como velhos amigos que a política separa e o respeito junta.

A tarde correu tranquila, quase banal. E, no entanto, era histórica.

Ao retornarem, nada mais foi dito sobre o tema.

Mas o silêncio confirmava o inevitável.

Poucos meses depois, a Lei Complementar nº 31 criou oficialmente o Estado de Mato Grosso do Sul.

A implantação se daria em 1º de janeiro de 1979.

Um novo estado surgia.

Outro permanecia.

E nada voltaria a ser como antes.

O que se perdeu, o que se ganhou

A divisão trouxe:

• orgulho para uns
• mágoa para outros
• e surpresa para quase todos

Os sulistas finalmente teriam uma capital próxima, dinâmica, voltada para seus interesses.

Os nortistas perderiam parte importante de sua extensão, mas manteriam sua identidade histórica e cultural.

E ambos seguiriam crescendo, talvez até mais do que se unidos estivessem.

Hoje, quando observamos os dois estados, vemos:

• dois colossos agrícolas
• duas economias pujantes
• duas identidades fortes
• dois orgulhos legítimos
• duas histórias que são uma só

E ainda assim, permanece no ar, como um eco daquele voo, a eterna pergunta:

E se não tivesse dividido?

Dos seis homens daquele voo, pelo menos a metade já partiu.

Geisel morreu. Garcia morreu. O ajudante-de-ordem tornou-se general e depois também se foi. Os pilotos, não se sabe deles; possivelmente, já não estão mais entre nós.

Resta Edmundo, guardião da memória, último farol daquele instante de 1977.

Quando ele narra, não o faz com vaidade. Narra como quem devolve ao povo uma história que o povo nunca soube. Narra com a humildade de quem carregou por décadas um segredo que não era seu, mas que foi depositado em seus ouvidos porque a vida o colocou no assento certo, no voo certo, na hora exata.

Hoje, quase cinquenta anos depois daquele diálogo, os dois Mato Grosso se olham com respeito, e até com carinho. Há rivalidades esportivas, disputas econômicas, comparações inevitáveis. Mas há também uma fraternidade silenciosa, herdada de séculos de história comum.

Geisel estava certo?

Garcia estava certo?

Essa é a pergunta que ninguém responderá por completo.

Porque a história não é tribunal, é rio.

E rios seguem cursos que nem sempre escolhem.

Assim também foi o Estado de Mato Grosso.

Assim também nasceu Mato Grosso do Sul.

Apenas uma certeza permanece: aquele voo de pouco menos de 90 quilômetros modificou para sempre o mapa do Brasil.

E quem contou essa história pela primeira vez, quem a guardou por tanto tempo, foi Edmundo da Silva Taques, o homem que, sem querer, se tornou guardião de um dos diálogos mais decisivos que o Cerrado já ouviu.

Um estado pode não caber inteiro na terra.

Mas um destino inteiro pode caber dentro de um avião.

*João Carlos Vicente Ferreira é escritor, membro da Academia Mato-Grossense de Letras, do Instituto Histórico e Geográfico de Mato Grosso, da Academia Brasileira de Belas Artes, dentre outras instituições.